Só existe uma estória da vida que passa
Tão depressa como os ventos de outono
E o que nossa memória guarda
Nem sempre é o melhor de nossos sonhos.
Talvez, não tenha como ser escrita.
Seriam tantos livros para se escrever
Mas o que fica nesta vida
A não ser a continuação de nosso ser.
O amanhã sempre surgirá
Mesmo que o sol teime em não brilhar
Mas quem amanhã ainda há de chorar
Ou desta história, quem se lembrará?
Morre o homem, fica o amor.
De uma história que eterna será
Cai o fruto, mas uma nova flor.
Certamente com o tempo renascerá.
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